Toda tarde se transformava num estádio improvisado. Chinelos viravam traves. O sonho virava gramado. A bola corria ligeira entre risos e poeira. Não havia juiz, nem torcida verdadeira. Mas cada gol parecia decidir um campeonato. Porque a imaginação conhece a grandeza de um ato. A infância sempre joga em arenas gigantes.
Robson POETA