A antiga estação permanecia esperando algo distante. Os trilhos guardavam ferrugem. A memória seguia vibrante. Velhos moradores contavam histórias de movimento. De malas, vendedores e encontros ao vento. Hoje restavam ecos e algumas fotografias. Mas certos lugares continuam viajando pelas lembranças. O passado também produz trilhos.
Robson POETA