No quintal moravam sombras que conheciam o verão. As mangueiras espalhavam nuvens sobre a terra e o coração. Todo dezembro deixava frutos. Todo janeiro deixava histórias. As crianças recolhiam ambas para suas memórias. Os galhos conversavam baixo com os pássaros da manhã. Enquanto o tempo desenhava sua caligrafia sã. Há árvores que produzem frutos. Outras produzem infância.
Robson POETA