Ao abrir a primeira página, levantou-se uma estação. Poeira, tinta e memórias misturaram-se na respiração. As palavras pareciam árvores crescidas dentro do papel. Cada capítulo escondia um pedaço diferente do céu. Lá fora o trânsito rugia. Lá dentro reinava um rio. As frases navegavam lentas contra qualquer vazio. Certos livros envelhecem. Certas viagens não.
Robson POETA