O eu

Gírias da vida

Estilos nos quais inventamos

Feridas apojadas de pus

Onde circulam as existências das sombras

Cores que não vemos

Sinais que marcam a nossa existência

Sinais-mapas do corpo

“Dor que desatina sem doer”

Ar no qual respiramos

Que hoje está vetado de poluição

Almas que andam pela madrugada

E fazem e refazem o que sonhamos!

Robson POETA